ZP el espantajo manda España al carajo

Queridos, queridísimos amigos, muy buenos días…

Bueno, no hace falta que diga que quien en su día decidio nominarme para el "Lazy Blogger Award" estaría en todo su derecho y yo no se lo iba a rebatir, ¡Dios me aparte! Ya sé, ya sé, no tengo excusa, pero estas cosas ya se sabe… Una escribe todos los días, y de repente, sin previo aviso y sin razón, deja de hacerlo… Prometeros que voy a retomar la asiduidad de mis entradas sería echarme un farol, porque ni yo misma sé si mañana será el día…

Lo que sí que es cierto es que hoy es el día. O debería decir: al menos, hoy. Hoy me he reencontrado con una muy querida, queridísima amiga de la infancia, de la que no sabía nada desde hace la friolera de 17 años. Me la he encontrado de pura casualidad en el feisbuk, sí, sí, esa friki-red social que te permite espiar a los contactos de los contactos de tus contactos… ¡y ahí estaba ella, diciendo no-sé-qué del Atleti…! Lo más curioso es que tenemos amigos comunes en este mundo de derechones cavernarios en el que ambas nos hallamos, y muchas de los blog cuya lectura recomendamos desde nuestras propias bitácoras son los mismos. ¡Leñes, si ni siquiera sabíamos lo que significaba el término "moción de censura" cuando nos conocimos…!

Pero hoy no es el día de politiquear. Hoy es el día de mandarle un abrazo muy fuerte a mi querida Morena y dedicarle este tema que estoy seguro le gustará y le traerá buenos recuerdos:

Ay, que tiempos…

Actualizo: Después de feisbukear con ella un rato, he decidido dedicarle también este tema (no necesitáis comprenderlo, sólo alegraros por la frescura de nuestros recuerdos, jeje…):

Ay, Morena, que tiempos… Éramos buenas… buenas piezas.

Sonó el despertador,
y estaba por llegar la pesadilla.
La sangre salpicó el televisor
mientras me desplomaba en una silla.
Se derramó una lágrima en la taza del café,
que se enfrió, que no tomé.
Y se colgó en mi corazón
un lazo negro de desolación
cuando empecé a escribir esta canción.

Hoy, que estamos huérfanos de fe,
que no hay respuestas al por qué,
que todo está en segundo plano,
Madrid se ha vuelto tan cercano.

Hoy, que no hay lugar para el consuelo,
que llora el niño y el abuelo,
que salen trenes…
que salen trenes para el cielo.

Se derramó una lágrima en la taza del café,
desde Granada a Santander.
¿Quién nos curará de las heridas recibidas,
de las malas jugadas de la vida?

Hoy, que sin razones se aniquila,
hoy, que la muerte va en mochila,
que los relojes se han parado
a la hora de los atentados.
Hoy, que suena un móvil sin respuesta,
que dan la vuelta a las encuestas,
que hay lugar para la gesta.
Que un mar humano grita ¡basta!
que saca el corazón su casta,
que somos de la misma pasta.

Que no hay lugar para el consuelo,
que llora el niño y el abuelo,
que salen trenes…
que salen trenes para el cielo.
Que salen trenes…

(José Francisco Córdoba, "Trenes para el cielo", 2004)

¡Buenos días, queridos amigos!

Llegué hoy al trabajo un poco antes de lo habitual y, tras leer mis mensajes de Facebook (sí, soy una de esas frikis) me hice una pequeña reflexión, unas preguntas para las cuales aún no tengo respuesta. Mi muy querido amigo Harto (sí, él es otro de esos frikis) dice:

A lo cual yo respondo:

A lo mejor carezco de toda la información, pero hay cosas que escapan a mi comprensión. ¿Me he perdido algo? ¿Me falta algún dato sin el cual mi afirmación de que a quien deberían detener es a los energúmenos es errónea?

Pues eso: arde Troya pero la culpa es del que se defendió de un cóctel molotov. Como bien acaba de decirme Harto en nuestra conversación de Facebook:

Mi particular homenaje a ese pobre estudiante español que se fue de Erasmus a Finlandia. Basado completamente en hechos reales:

1 de Octubre

¡Hola papis! ¿Cómo va todo por ahí? Yo fenomenal. Hace un par de días que llegué a Alemania. Tendríais que estar aquí, ¡esto es una pasada! Bajé del avión y estaba nevando. ¡La nieve es tan bonita! Parece algodón blanco. Esto está precioso, todo nevado. Eso sí, aquí hace bastante frío, pero me puse el nuevo plumas que me regaló papá. ¡Es tan calentito!

Ya estoy instalada en mi piso. ¿Sabéis lo que me pasó? Iba por la acera de camino al trabajo y sopló una ráfaga de viento, echándome encima la nieve de los árboles que se hallaban a mi derecha. La situación parecía sacada de un capítulo del Coyote pero en versión Polo Norte, jajajajaja. Está todo nevado, ¡es tan divertido! Decía que ya estoy instalada en mi piso. Resulta que éste se encuentra en pleno bosque, en lo alto de una montaña, y parece ser que cuando nieva mucho y las máquinas quitanieves no tienen tiempo de limpiar las calles, los autobuses no suben desde el centro del pueblo (donde se encuentran las tiendas de comestibles) hasta donde yo vivo, y hay que hacer el camino a pie cuesta arriba a través de la nieve. ¡Es tan auténtico! ¡Me siento como Heidi de los Alpes!

Esto es fenomenal, me encantaría que estuvieseis aquí. Os adjunto una foto que hice ayer por la noche desde la ventana de mi cocina para que podáis admirar el paisaje, que parece salido de un cuento de Dickens. Creo que me he reconciliado con el mundo. Besos. Volveré a escribir.

1 de Marzo

Esto es una mierda. Estoy hasta las narices de este sitio. Esto es como el infierno pero con el aire acondicionado a toda pastilla. ¿Quién demonios me mandaría meterme aquí? ¡Te lo dije, mamá! Aunque os parezca mentira, aquí el termómetro no sube de 0. ¿En qué cabeza cabe? Por cierto, ¿qué tal el viaje a Dubai? Asquerosos…

Aquí no hace más que caer nieve todo el puñetero día. ¿Qué digo nieve? Mierda blanca, porque esto es mierda blanca. Anteayer por la tarde, después de una hora esperando al autobús (se me habían helado hasta los pelos de la nariz) no tuve más remedio que hacer el trayecto a pie, ¡más de media hora cuesta arriba a través de la mierda blanca con todas las bolsas de la compra! El médico me ha dicho que deje de creerme Heidi de los Alpes y me compre un coche con ruedas apropiadas, que como me vuelva a caer mientras cargo con todas esas bolsas a la vez que trato de poner el pie en firme me voy a quedar paralítica, amén de agarrarme una pulmonía crónica. La última vez me llevó una hora bajo una tonelada de mantas (abrigo y botas puestas) hasta que pude mover de nuevo los dedos de las manos.

Hoy, de camino al trabajo, me ha vuelto a caer mierda blanca de los árboles tras una de esas ráfagas de viento. ¡Ya no sé cuánto más tengo que alejarme de la acera para poder llegar de una pieza a pesar de jerseys, gorros, bufandas y guantes! Los mocos se confunden con las lágrimas que ruedan por mis mejillas mientras os escribo estas líneas. No sabéis las ganas que tengo de volver. Estoy hasta los pelos de este maldito lugar.

Tengo ganas de llegar a casa y quitarme la mierda de plumas que llevo encima desde Octubre y que ya empieza a apestar. Un abrazo a todos. Os quiero.

Pd: Estoy pensando en suicidarme.

¡Buenos días, queridos amigos!

Hoy es Viernes, y no sabiendo muy bien por dónde empezar, quisiera mostrar mi más absoluta indignación por la forma en que se está llevando todo el asunto referente al accidente de Spanair que el 20 de Agosto le costó la vida a 154 personas. Según se ha publicado hoy:

Francamente, ver cómo un avión intenta despegar y acaba estrellándose, sabiendo que eso se lleva por delante la vida de tantas personas, me afecta en la medida que no estoy tan insensibilizada como para no experimentar una mezcla de horror y, sobre todo, compasión por las víctimas y sus familias. Pero por otra parte, creo que no debería de haber visto ese vídeo, como tampoco tendría que haber oído los audios de las llamadas de emergencia. Y eso es así porque, se supone, el tema está en manos de la comisión de investigación, y hasta que no se aclarasen causas y demás, nadie, ni siquiera el diario del Gobierno (léase, el Pis) tenía derecho, ya no a publicarlo, sino a acceder a la información. Pero ¡oh casualidad! Tuvo que ser precísamente el Pis quien se hiciera con el vídeo y los audios, y tuvo que ser el Ministerio de Fomento el responsable de las filtraciones. Si a la Sra. (es un decir) Maleni (y no, no me da la gana llamarla Magdalena) le quedara un mínimo de decencia, dimitiría ipso facto. Aunque sabemos que no lo hará.

Bien, no quiero despedirme de vosotros esta semana con el regusto amargo de los desmanes del Ministerio de Fomento, y mucho menos hoy, que cojo un avión para mi querida España. Así que me vais a permitir que os haga una preguntilla que me ayudará a tomar una (jeje) difícil decisión…

Veréis: unos días después del accidente de Barajas yo tenía que coger un avión a España para iniciar mis vacaciones de verano, pero cuando llegué al aeropuerto me informaron de que mi vuelo había sido cancelado porque el avión que tenía que haber venido de España se había quedado allí por problemas técnicos (algo, por otra parte, normal, y sobre todo después del accidente de apenas unos días antes, tras el cual se revisan hasta las bisagras del cuarto de baño). Total, que tuvimos que hacer noche en la ciudad, en espera de que nos reubicaran a todos los pasajeros en diversos vuelos. En fin, sin ánimo de alargar mucho la historia de una noche kafkiana, digamos que al final despegué 12 horas después de lo que tendría que haberlo hecho (y mi chico, que venía conmigo, 12 horas después que yo), lo cual, según el Reglamento (CE) núm. 261/2004 del Parlamento Europeo y del Consejo, me daba derecho a una indemnización por parte de la compañía de 250 €.

¡Y me pagaron! Hace un par de días recibí la transferencia bancaria. Aprovecho para deciros que siempre que os veáis en una situación de retraso o cancelación de vuelo, os hagáis con una copia de los Derechos del Pasajero (pinchad sobre la imagen) y la leáis con mucha atención, porque es posible que tengáis derecho a una indemnización y no lo sepáis, y evidentemente las compañías no suelen informar de ello ni animan a los pasajeros afectados a poner una reclamación. Pero a lo que iba: ahora tengo 250 € y ¡no sé en qué gastármelos! Podría ahorrarlos o usarlos como ayuda de algo que quiera comprarme y sea costoso (por ejemplo, un Sony Vaio de la serie CS del que me he enamorado), pero después de un viaje tan caótico como aquel, decidí que me iba a comprar algo que costara exactamente 250 €, ni más ni menos. Así cuando lo viera recordaría aquel día y lo consideraría como un premio a mi paciencia.

Y he aquí donde os pido vuestra ayuda, amigos: ¿qué me puedo comprar? Se admite cualquier tipo de idea, siempre que no sea ilegal (jeje). No valen viajes, comidas o espectáculos de ningún tipo. Os recuerdo: tiene que ser algo que pueda conservar, verlo y decir: "¡ah, que viaje aquel, pero éste es mi premio!". Así que venga, pensad por mí (como harían mis camaradas del MSV): ¿qué se puede comprar alguien por 250 €?

Dicho esto: ¡¡¡que tengáis todos un muy buen fin de semana, amigos!!!

Ayyyy Rosa, que sola te has quedado:

Sí, Rosa, te has quedado sóla porque lo que a ti te mueve es algo que, desgraciadamente, brilla por su ausencia hoy en día: PRINCIPIOS y bemoles para defenderlos. Que sólo se iban a anular las candidaturas de ANV menos "cantosas" estaba tan claro entonces como lo está ahora que no disolverán los ayuntamientos donde gobierna esta formación ilegal. Que el Sr. (es un decir) Conde Pumpido actúa conforme a los dictados zapateriles resulta tan evidente como que los juicios no los gana la Ley ni la Justicia, sino los abogados y/o los jueces.

Pero quien te iba a decir a ti, Rosa, que ibas a tener que sacarle los colores incluso a aquellos que no hace tanto se manifestaban junto a ti y a millones de personas más, reivindicando lo que tú no has dejado de reivindicar jamás, aquello que te llevó a hacer trizas tu carnet del Partido Socialista, eso en lo que muchos españoles aún creemos: MEMORIA, DIGNIDAD Y JUSTICIA.

Bueno, en realidad no estás tan sola. Te avalan 303,535 personas. Y como unos sigan empeñados (sabe Dios por qué) en lamerle el trasero a esos otros que carecen del más mínimo atisbo de fibra moral, dentro de poco más de 3 años te van a avalar muchísimas más…

El PSOE está en su papel, pero ¿y el PP, que demonios hace?

Queridos amigos, muy buenas noches.

Esta es una entrada que no tendría que estar escribiendo, y tras muchas vueltas, me he decidido a enfocarla de una manera en que confío que nadie se tome a mal. Supongo que la mayoría de vosotros, seáis creyentes, practicantes en mayor o menor grado, o no creyentes en absoluto, habréis visto la película "Jesús de Nazareth", del director italiano Franco Zeffirelli, año 1977. De todas las versiones que se han hecho en cine sobre la vida de Jesús, me quedo con esta sin dudarlo. Y de todas las escenas de la película, hay una que me ha venido a la cabeza hoy. Se trata de aquella en la que el prefecto romano Poncio Pilato le pide al pueblo de Jerusalén que decida sobre la absolución de un condenado a muerte de entre dos candidatos posibles: el asesino Barrabás y Jesús de Nazareth. La historia, ciertamente, es conocida por todos, pero os pido que visualicéis el vídeo, de principio a fin:

Decidme ahora: ¿esto no os recuerda a algo? El agitprop de unos pocos para manejar a la masa aborregada, el intento de acallar a aquellos van a contracorriente defendiendo lo que es justo, una decisión equivocada derivada de esa manipulación y que, no obstante, es acatada en aras de la democracia, un superior que, pudiendo hacer lo correcto, decide lavarse las manos…

Parece, amigos, que, como dice mi admirado César Vidal, la historia tiende a repetirse constantemente. Por alguna extraña razón, esta escena del vídeo me ha venido hoy a la cabeza y me decidí a buscarla en internet para compartir mis reflexiones con vosotros. No me interpretéis mal, no me estoy comparando con Jesús de Nazaret, ni tampoco a España como país o sociedad. Soy creyente y jamás se me ocurriría hacer algo así.

Pero si bien la naturaleza de los personajes que intervienen en ambas situaciones es diferente, no lo son los medios para alcanzar el fin, ni tampoco la rabia o tristeza que deriva de saberse conocedor del aborregamiento de una sociedad cuyos máximos dirigentes prefieren mirar para otro lado ante determinadas injusticias derivadas de la manipulación, aunque esto acarree consecuencias funestas.

Por ello, precísamente por ello, comprendo a la perfección lo que está sintiendo mi muy querido amigo Harto en estos momentos. Y es a él a quien me he querido dirigir desde el principio de esta entrada, es a él a quién le digo ahora en primera persona: Harto, te entiendo perfectamente. Tenemos lo que nos merecemos. ¿Cómo no voy a comprender lo que escribiste si, desgraciadamente, parece que nuestra sociedad española forma parte de un extraño déjà vu, un círculo vicioso del que no sabemos siquiera si merece la pena salir?

Ya sabes dónde estoy si me necesitas.

Buenos días, queridos amigos.

Como habréis podido comprobar, mis apariciones por este mi muy querido blog se están espaciando cada vez más, y es que no sólo se trata de que tenga una carga de trabajo realmente agobiante, sino que, como es evidente, la política esté bastante enrarecida desde el 9 de Marzo. En cualquier caso, al margen de ello hoy quería comentar el terrible caso de una negligencia médica con resultado de muerte que tuvo lugar el pasado Martes en Madrid. Los hechos, resaltados en cursiva:

A una chica de 17 años le da un ataque de asma en su casa. Los padres llaman al 112, y el operario del Summa (servicio de urgencia médica de la Comunidad de Madrid) encargado de dar el aviso pertinente considera que el caso no es lo suficientemente grave, puesto que la ambulancia no se persona ipso facto. Los padres llaman una y otra vez, ante la gravedad de la chica, y finalmente es la policía, que se halla cerca del lugar, quien les dice a los del Summa que se presenten en la casa de esta chica inmediatamente. Desgraciadamente, no llegan a tiempo y la chica fallece en los brazos de su padre, cuando éste bajaba la escalera del edificio con ella para llevarla él mismo al hospital. La ambulancia tardó en llegar 30 minutos.

Ahora parece ser que los del Summa tiran balones fuera y dicen que sólo fueron 15 minutos los que necesitaron para presentarse allí desde que les avisaron del 112, y que además, la chica estaba viva cuando la metieron en la ambulancia de camino al hospital. Hospital que, por cierto, no era el más cercano al domicilio (Hospital Gregorio Marañón), sino otro que, según ellos, tenía mejores medios para atenderla (Hospital 12 de Octubre). Los padres, por supuesto, emprenderán acciones legales contra los responsables de esta terrible negligencia.

No hay derecho, amigos, de verdad que no hay derecho. No hay derecho a que en pleno siglo XXI se pueda morir de un ataque de asma, y menos aún a que la muerte se produzca por culpa de un h.d.p. incompetente que decida que el caso no es lo suficientemente grave como para personarse inmediatamente en el domicilio de una persona. ¿No es preferible presentarse allí y que luego no sea tan grave, a que ocurra como ha pasado con esta pobre chica?

Ya sé que éste es un blog de temática política, pero yo no sería yo si no denunciase estos terribles hechos que, desgraciadamente, se hacen cada vez más cotidianos. Aquí no se trata de quién gobierna o de dónde gobierna, pero en mi opinión, si en lugar de esas luchas internas en el seno de los partidos se prestara más atención a quién se contrata para ciertos puestos de trabajo, el mundo iría muchísimo mejor.

Porque ojo, esto no sólo ocurre en Madrid, o en España. Recientemente, un conocido mío, aquí en Alemania, fue ingresado de urgencia en el hospital con un ataque agudo de apendicitis. Tardaron casi un día entero en operarle porque quienes tenían que dedicir consideraron que el ataque no era tan grave y podían esperar a Dios-sabe-qué antes de llevarle a quirófano. ¿Sabéis lo que ocurrió? Al chico le reventó el apéndice antes de que le operasen, y ha estado al borde de la muerte. Tras varias semanas en el hospital tuvo conocimiento de 3 casos similares, ocurridos de forma casi simultanea y bajo la supervisión del mismo equipo médico. Él tuvo que someterse a varias operaciones para superar la tremenda infección que se le originó a causa de ello, y hoy, afortunadamente, ya está mejor. Esta historia tiene final feliz, gracias a Dios, pero otras muchas no lo tienen.

Como veis, este tipo de cosas ocurren aquí, allí y en todas partes. Pero no tendrían por qué ocurrir. La política es la política, pero la vida humana está hecha de otra pasta diferente. Y los políticos, en teoría, son elegidos para mejorar el bienestar de la sociedad. Así pues, ¿a  qué esperan para tomar parte?

Hola amigos, muy buenas tardes-noches.

Como viene siendo habitual en mis ocasionales entradas de los Domingos, hoy no voy a hablar de política. No, para eso ya tengo el resto de la semana (y, todo sea dicho, os tengo a vosotros montando guardia, como está mandado). Sin embargo, quería dedicarle una canción a un buen amigo mío que me ha escrito un correo hoy.

El contenido de ese correo queda entre él y yo, así como su identidad. Pero eso no quita para que no pueda mandarle desde aquí un abrazo muy fuerte y obsequiarle con mi canción favorita de todos los tiempos, "Bridge over Troubled Water" de Simon & Garfunkel. Así pues, querido amigo, para ti esta canción. Y recuerda que cuando las cosas se pongan difíciles y no tengas a nadie a tu alrededor, yo estaré allí, como un puente sobre aguas turbulentas:

A propósito, la imagen que se puede ver en el vídeo es lo que se divisaba desde la ventana de mi habitación hace escasas horas. 

Buenos días, queridos amigos.

Hoy no voy a hablar de política, sino que quisiera compartir con vosotros una historia que me lleva rondando por la cabeza algunos de meses, y os aviso que me voy a tomar mi tiempo. De musulmanes (que no Islam) va la cosa, veréis:

Resulta que aquí en Alemania trato a diario con gente de otros países; podría decirse que para mí resulta habitual convivir con otras culturas en mi propia casa (porque para mí, Alemania es mi segunda casa). Bien, pues de entre toda esa gente, hay un chico originario de Jordania, y que es el protagonista de mi historia.

Hará unos 5 meses se casó; ella 22 años, él 27. Dejadme que os hable de ella: es pariente de su ahora marido (son primos, creo), y aunque también nació en Jordania, de pequeñita se mudó a los EEUU y ha vivido toda su vida allí. Aunque de confesión musulmana, según tengo entendido ella nunca ha seguido estrictamente los principios del Islam. Jamás ha llevado velo y allí en Massachusetts ha crecido y vivido como una más, completamente integrada en su país de acogida. De hecho, ni siquiera habla árabe. En resumen, que a todos los efectos, esa chica es estadounidense. Acabó sus estudios en el instituto y se fue a la universidad. Hasta ahí su vida americana.

La chica se fue a Jordania, donde tuvo lugar la boda, unos meses antes de la misma para realizar los preparativos pertinentes, y aunque no hablaba una palabra de árabe, se manejó como pudo. La feliz pareja se casó y ella se trasladó a Alemania. Ahora dejadme que os explique que esta chica, que interrumpió sus estudios universitarios, no tiene ninguna opción para continuarlos aquí, dado que la normativa universitaria en mi ciudad impide matricularse a un alumno extranjero que no tenga un determinado nivel de alemán reconocido por una escuela oficial de idiomas. Eso implica que para poder matricularse en la universidad, esta chica tendría que tomar parte en un curso intensivo de alemán durante al menos un año; la escuela oficial más cercana está a unos 80 km de mi ciudad, y mi conocido se ha negado en redondo a que su mujer pase 8 horas diarias fuera de casa, aunque estas horas tuvieran lugar al mismo tiempo que él está trabajando. Así pues, sin posibilidad de aprender alemán, a esta chica se le cierran las puertas a la hora de continuar sus estudios. Ama de casa a los 22 años (con todos mis respetos hacia las amas de casa).

Yo he tenido oportunidad de hablar con ella a solas, con esa complicidad existente entre 2 mujeres que se se hallan frente a una taza de café y nadie que escuche su conversación. Le pregunté cómo se había adaptado a un cambio tan radical en su modo de vida. También le pregunté cómo llevó eso de que en su propia boda todos hablaran en un idioma que ella no entendía y, sobre todo, cómo reaccionaron por allí al ver que ella no llevaba el velo islámico, y si recibió presiones por parte de alguien para que se lo pusiera.

La respuesta que me dio se me quedó grabada a fuego: "Bueno, algunos velos son bonitos". Apenas habían pasado 2 meses de su boda cuando tuvo lugar aquella conversación. Ayer supe por boca de este conocido mío que finalmente su mujer se ha puesto el velo. 22 años en EEUU y han bastado 5 meses de matrimonio para que ella (libremente, según su marido) se cubra la cabeza. Supongo que este conocido mío esperaba algún tipo de reacción por mi parte cuando me lo dijo. Una opinión, o quizá un reproche. Evidentemente, una no lleva la política ni las diferencias culturales a ciertos ambientes, por lo que mi opinión me la guardé para mí; con él traté de ser lo más correcta posible, diciéndole que lo importante es que ella siguiera los impulsos de su corazón, y se pusiera el velo por decisión propia y no por presiones externas. Le dije, eso sí, que me extrañaba que hubiera optado por ponérselo en un país donde muchas musulmanas no lo llevan, y no lo hubiera hecho en Jordania, donde sí lo usan la mayoría de mujeres. Pero, insistí, lo importante era que ella fuera feliz.

En fin, a mí me ha dado mucha pena que una chica tan joven y guapa (y estadounidense, pese a lo que diga su pasaporte) haya acabado cubriéndose la cabeza a causa de su marido. Porque una cosa si os digo: al marido le conozco bien, y a pesar de lo que intente aparentar, él hace honor a la expresión "ser un moro". A ella apenas se la ve, únicamente en contadas ocasiones, y si en tales ocasiones alguien lleva una cámara de fotos, él obliga a posteriori a borrar todas aquellas en las que aparezca su mujer. Yo he intentado quedar con ella a tomar café, porque realmente es una chica encantadora, pero él siempre tiene alguna excusa para que no sea posible. Incluso le dije a mi conocido en una ocasión, en tono de broma, que tenía muchas ganas de conocer Jordania, y que me iba a poner de acuerdo con su mujer para irnos las 2 de viaje, a lo "Indiana Jones y la Última Cruzada" (sabréis que es la ciudad jordana de Petra la que aparece en la película como Alejandreta); de repente a él le cambió la cara y me dijo muy serio que su mujer no iría a ningún sitio sin él.

A propósito, hace algún tiempo él me dijo que querían tener un hijo. Yo le contesté, en tono de guasa, como lo habría hecho cualquiera: "¡pero hombre, os acabáis de casar y sois jóvenes, disfrutad un poco de vuestra libertad!". Su respuesta fue que era el momento perfecto porque ella no tenía nada que hacer. Han pasado 3 meses desde esa conversación, que son los que su mujer lleva embarazada.

Al caso vienen las palabras de Ayaan Hirsi Ali que acabo de leer en una entrevista publicada hoy en El País, cuando le preguntan sobre el debate del velo islámico en Turquía:

Me gustaría saber de qué tiene miedo este conocido mío. ¿De que alguien le robe a su mujer? ¿De excitarse, quizá, si su mujer aparece en una foto con 10 personas más? Ya sé que hay que respetar otras costumbres y creencias, pero lo de reducir a una chica norteamericana a estrecha clausura y convencerla de que algunos velos son bonitos no consigo entenderlo. Pero aunque lo entendiera, aunque consiguiera aceptar que hay miles de hombres esperando a robarle a su mujer, hay algo que seguiría escapándose a mi comprensión: ¿por qué tiene miedo de mí? Es decir, yo soy mujer, tengo una mente bastante abierta y me muestro respetuosa con todas las culturas y religiones. Al menos aparentemente (como os decía, en determinados ambientes es mejor callarse lo que uno piensa). En fin, que si yo a ojos de este conocido mío soy una persona en la que se puede confiar debido al gran alarde de comprensión que hago hacia su cultura y costumbres, ¿qué problema tiene en que yo me tome un café con su mujer?

En fin, ya sé que esto que os he contado no es asunto mío, y como os podréis suponer aquellos que me conocéis bien, jamás se me ocurriría comentarlo con nadie de aquí. Pero es una historia que me rondaba por la cabeza, como os decía, y no encontré mejor forma de exteriorizarla que desde el anonimato blogueril.

¿Conclusiones? No hay. Soy consciente de que esta chica se casó porque quiso y sé que lo hizo completamente enamorada, pero a mí que no me cuenten que los musulmanes tienen voluntad de integrarse cuando emigran a un país occidental. Según Ayaan Hirsi Ali, algunos lo consiguen, pero en la entrevista a la que me he referido antes ella tiene claro que el Islam no es compatible con la democracia liberal. Estoy de acuerdo. En cuanto a lo de los musulmanes que tienen voluntad de adaptarse a su país de acogida, hasta la fecha no he conocido a ninguno.

Una vez más, me viene a la cabeza lo que me dijo una vez mi chico: ¿Os suena el nombre de Mohamed Atta? ¿Sabíais que era hijo de abogado y profesora universitaria? ¿Sabíais que pertenecía a una familia acomodada? ¿Sabíais que tras licenciarse en Arquitectura Técnica en El Cairo (Egipto) se fue a Hamburgo (Alemania) a preparar un doctorado? ¿Sabíais que aquellos que le conocieron le definen como un chico realmente inteligente, muy estudioso, y que no fue hasta que llegó Alemania cuando comenzó a seguir estrictamente los principios del Islam? ¿Sabíais que fue él quien, pasado un tiempo, creó la célula del Al-Qaeda en Hamburgo? ¿Sabéis que 9 años después de iniciar sus estudios de doctorado estrelló un Boeing 767 contra la Torre Norte del WTC de Nueva York?

A excepción de las 2 últimas cuestiones, no son pocos los musulmanes que conozco aquí con una vida paralela a la de Atta. Como dijo Jesucristo hace 2000 años, el que tenga oídos que oiga (Mateo 13, 1-9).

En ocasiones no hace falta leer los periódicos para ahondar en profundas reflexiones, como habéis podido comprobar. Hoy he querido compartir las mías con vosotros. Muchísimas gracias a los que habéis leído hasta aquí.